Часто бывает: автор говорит А, а все поняли, что В. Обычное явление. Для автора весьма обидное. Почему такое происходит? Я вижу две причины, не позволяющие верно трактовать произведение, верно понять идею:
1) виноват автор - его мастерство;
2) виноват читатель - его ограниченность.
Сложное произведение (под сложностью можно подразумевать многое: сложная идея, сложная репрезентация идеи, даже если она проста, как табуретка) может оцениваться с позиции ученого и с позиции читателя. Думаю, автор пишет все-таки для читателя, для которого понимание произведения дается сложнее - ведь он не будет уходить в дебри филологического анализа.
Поэтому
- ученый смотрит на В, изучает А и анализирует, как А стало В ("A -> B";
- средний читатель видит скорее В, чем А.
При этом
- автор все-таки надеется, что читатель усмотрит А;
- ожидания автора формируют определенный круг читателей. Это "свой" читатель, "образцовый" читатель" (термин У.Эко).
И если
- автор, говорящий А, - А-автор,
- читатель, понимающий этого автора, - А-читатель, то
------ нам не стоит расстраиваться, если к нам забрел В-, С-...читатель и что-то бухтит
Вопрос о мастерстве автора, интеллектуальном читателе - совершенно иной, здесь не рассматриваю.
Возвращаясь к Добролюбову. В действительности читательская армия формируется из читателей разного сорта, среди них будут несколько "образцовых", неведомых автору любимчиков, а остальная часть - остальные буквы алфавита, и именно их понимание превалирует.
И тут уместно автора "подбодрить": ты, автор, хоть что говори, уже не поможешь ситуации. Или ты так "ясно" изъясняешься, или читатель тупой попался. О сочетании сразу двух этих печальных обстоятельств думать даже страшно.
И еще кое-что напоследок. Как бы вас ни поняли (говорю о творческих работах), не объясняйтесь. Не отчитывайтесь. Не оправдывайтесь. Похвалили - "Спасибо, добрый читатель".
Еще одна цитата. Не закавычиваю, так как не помню дословно. Писатель не может ничего сказать о своем произведении, потому что уже мертв.
Да, спустя столетие Маяковский не стоит перед нами, разорвав рубашку на груди, защищая свои идеалы...